Hugo Gameiro – Archive

Category: Poetry

  • E vou escrever esta história para provar que sou sublime

    Fiz de mim o que não soube,
    E o que podia fazer de mim não o fiz.
    O dominó que vesti era errado.
    Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
    Quando quis tirar a máscara,
    Estava pegada à cara.
    Quando a tirei e me vi ao espelho,
    Já tinha envelhecido.
    Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
    Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
    Como um cão tolerado pela gerência por ser inofensivo
    E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

    – Álvaro de Campos

  • “I was never a breast man, anyway…”

     

    Chocolate – Tindersticks

    It had been the perfect Friday afternoon,
    the job was almost done.
    The house we were decorating was owned by a little old man,
    forever in the same three piece suit he’d probabbly had since he was demobbed.
    He seemed to be forever on his way to the post office,
    carrying brown paper ansd string wrapped parcels under his arm.
    He’d bring us out china cups of camp coffee and plates of custard cream biscuits.
    The house had belonged to his parents who had both passed away within weeks of each other, a few years back.
    They were the only people he had ever lived with, this was the only house he had ever lived in.
    I wondered what would happen to the house when he’s gone.

    It was a short walk to my bedsit, once a similar house to the old man’s, now broken into lots of single room accomodation.
    It also once had a great garden like his, now occupied by one-storey modern block building, containing the dentist and chiropodist.

    In my room was an electric cooker, which I only used in winter to keep warm,
    next to that was a sink with a glass shelf above it, on which was a toothbrush and carton of marlboro’s.
    There was a table with a chair in one corner, a single bed in the other, and about four sq ft in the middle.
    There was a wooden drawer under the bed with most of my clothes in, the rest was over the back of the chair.
    I had a record player on a table and boxes of records underneath.
    The bathroom for the first and the second floor was opposite my room,
    it had a meter for the water which took two 50pence pieces, you’d have to wait half an hour for the water to heat up, and keep an eye on the door in case some sod pinched your bath.
    There was one toilet upstairs and one outside, but no one used the outside one anymore, so it was where the local prostitutes would take their clients for a quickie.
    I’d spend as little time as I could in my room, my skin was still warm and soft from the bath as I walked into town.

    So I was sat on my usual bar stool in my usual pub by 6.30, the usual twelve or so regulars in at this time of the evening, nice and relaxed before the post 8.00 crush, we’d crowd around the tiny bar then pool tables, the house rule for fool was winner stays on, you’d chalk your name on the balckboard, and wait your turn. The challenger would pay for the game, so if you were good, you ‘d play all night.Tonight I was great.
    She walked into the pool room just as I potted the black, the next name on the list, bent down to the slot on the table and put coins in.
    I was used to seeing her surrounded by burgundy flocked wallpaper and red velvet upholstery in the sunday night pub around the corner; she looked different stood here in the pool room, she looked good, she was looking at me.
    I ended the game as quickly as I could, without losing badly and stood near her.
    “Would you like a drink?”, she asked. “I get them. What do you want?” I replied. “The same as you’re having”, she said.
    The great thing about being a regular when the bars turned deep is it only takes a raised eyebrow and a couple of nods, and two bottles of Holster Pils had been passed over people’s heads to you. We did the pool room dance for a while, moving to” excuse me”‘s bending around elbows and pool cues until we decided to move on
    It was too early to go to the club, so we went around the corner to the Sunday night pub. It was still quite busy on a Friday night, full of couples and students. It had a reputation as a gay bar, probably why the students came in, to feel safe.
    She was my dream, we drank pernod and blacks, talked about John Barry, Ford Cortinas (she preferred the Mark 3), what was best: gel or Brylcream? I preferred the Brylcream.
    She even agreed On Her Majesty’s Secret Service was the best Bond film, if you accept it as a whole and not just get hung up about George Lazenby.
    She smoked Silkcuts, she didn’t mind Marlboros, but we both had a fondness for Old Port cigars
    We moved down to the club. Upstairs for a couple of onion bhajis went down to the quiet bar, near the dance floors.
    We decided to leave early, you wouldn’t want to be there in the end, when the lights came on. You’d never sit down in here again. In a depressing shuffle we pushed to the door, now it was good to get up and out, while it was still a black hole, warm, and smokey, full of possibilities…

    She lived by the river, the other side of town, queue for taxis was hell as usual, next to the late night chippy, the worst chips you could buy, but at this time of night, full. Outside fights and throwing up. We jumped in the taxi, nothing mattered but us.
    Back at hers, a bedsit in a house similar to mine, she’d done something, painted three walls, put up some old fifties star wall paper, a big Bowie poster and some nice curtains, it would be easy for me to change my woodchip magnolia bedsit standard. Afterall, it was my job. She had a few lamps here and there were some candles. She made us proper hot chocolate, not the instant shit you get from the machine. She had Fox’sbiscuits and a small bottle of Cointreau, too. The end of a perfect day. The taste of chocolate, cigarette, and orange liqueur made it even seem better. I undid her tartan miniskirt, pulled off her black wool tights, my lips moved up her legs… What the fuck? I had a large hard dick poking me in the eye. “Shit! you’re a chap!” I felt like jumping through the window, screaming, I couldn’t move…
    She… he…still looked the same… I had a pain in my head, I wanted to do something, say something…
    He was holding me, sobbing… “you must have known, how could you not tell?” And “I love you, I can be your woman…” His eyes were still beautiful, deep brown, his lips still chocolatey and orangey.
    “Shit!” I said, “I was never a breast man, anyway…”

    This story always reminds me of Eurotrash, a story from Irvine Welsh’s ‘The Acid House’.

  • “There’s a bluebird in my heart”

    https://www.youtube.com/watch?v=mmWZOsVtqR0

    Bluebird – Charles Bukowski

    there’s a bluebird in my heart that
    wants to get out
    but I’m too tough for him,
    I say, stay in there, I’m not going
    to let anybody see
    you.
    there’s a bluebird in my heart that
    wants to get out
    but I pour whiskey on him and inhale
    cigarette smoke
    and the whores and the bartenders
    and the grocery clerks
    never know that
    he’s
    in there.

    there’s a bluebird in my heart that
    wants to get out
    but I’m too tough for him,
    I say,
    stay down, do you want to mess
    me up?
    you want to screw up the
    works?
    you want to blow my book sales in
    Europe?
    there’s a bluebird in my heart that
    wants to get out
    but I’m too clever, I only let him out
    at night sometimes
    when everybody’s asleep.
    I say, I know that you’re there,
    so don’t be
    sad.
    then I put him back,
    but he’s singing a little
    in there, I haven’t quite let him
    die
    and we sleep together like
    that
    with our
    secret pact
    and it’s nice enough to
    make a man
    weep, but I don’t
    weep, do
    you?

  • Livro de horas – Miguel Torga

    Aqui, diante de mim,
    eu, pecador, me confesso
    de ser assim como sou.
    Me confesso o bom e o mau
    que vão ao leme da nau
    nesta deriva em que vou.

    Me confesso
    possesso
    das virtudes teologais,
    que são três,e dos pecados mortais,
    que são sete,
    quando a terra não repete
    que são mais.

    Me confesso
    o dono das minhas horas.
    O das facadas cegas e raivosas
    e o das ternuras lúcidas e mansas.
    E de ser de qualquer modo andanças
    do mesmo todo.

    Me confesso de ser charco
    e luar de charco, à mistura.
    De ser a corda do arco
    que atira setas acima
    e abaixo da minha altura.

    Me confesso de ser tudo
    que possa nascer em mim.
    De ter raízes no chão
    desta minha condição.
    Me confesso de Abel e de Caim.

    Me confesso de ser homem.
    De ser um anjo caído
    do tal céu que Deus governa;
    de ser um monstro saído
    do buraco mais fundo da caverna.

    Me confesso de ser eu.
    Eu, tal e qual como vim
    para dizer que sou eu
    aqui, diante de mim!

  • O Desespero da Piedade – Vinicius de Moraes

    http://www.youtube.com/watch?v=NP4p6nY4YIc

    Meu senhor, tende piedade dos que andam de bonde
    E sonham no longo percurso com automóveis, apartamentos…
    Mas tende piedade também dos que andam de automóvel
    Quando enfrentam a cidade movediça de sonâmbulos, na direção.

    Tende piedade das pequenas famílias suburbanas
    E em particular dos adolescentes que se embebedam de domingos
    Mas tende mais piedade ainda de dois elegantes que passam
    E sem saber inventam a doutrina do pão e da guilhotina.

    Tende muita piedade do mocinho franzino, três cruzes, poeta
    Que só tem de seu as costeletas e a namorada pequenina
    Mas tende mais piedade ainda do impávido forte colosso do esporte
    E que se encaminha lutando, remando, nadando para a morte.

    Tende imensa piedade dos músicos dos cafés e casas de chá
    Que são virtuoses da própria tristeza e solidão
    Mas tende piedade também dos que buscam silêncio
    E súbito se abate sobre eles uma ária da Tosca.

    Não esqueçais também em vossa piedade os pobres que enriqueceram
    E para quem o suicídio ainda é a mais doce solução
    Mas tende realmente piedade dos ricos que empobreceram
    E tornam-se heróicos e à santa pobreza dão um ar de grandeza.

    Tende infinita piedade dos vendedores de passarinhos
    Que em suas alminhas claras deixam a lágrima e a incompreensão
    E tende piedade também, menor embora, dos vendedores de balcão
    Que amam as freguesas e saem de noite, quem sabe onde vão…

    Tende piedade dos barbeiros em geral, e dos cabeleireiros
    Que se efeminam por profissão mas que são humildes nas suas carícias
    Mas tende mais piedade ainda dos que cortam o cabelo:
    Que espera, que angústia, que indigno, meu Deus!

    Tende piedade dos sapateiros e caixeiros de sapataria
    Que lembram madalenas arrependidas pedindo piedade pelos sapatos
    Mas lembrai-vos também dos que se calçam de novo
    Nada pior que um sapato apertado, Senhor Deus.

    Tende piedade dos homens úteis como os dentistas
    Que sofrem de utilidade e vivem para fazer sofrer
    Mas tende mais piedade dos veterinários e práticos de farmácia
    Que muito eles gostariam de ser médicos, Senhor.

    Tende piedade dos homens públicos e em particular dos políticos
    Pela sua fala fácil, olhar brilhante e segurança dos gestos de mão
    Mas tende mais piedade ainda dos seus criados, próximos e parentes
    Fazei, Senhor, com que deles não saiam políticos também.

    E no longo capítulo das mulheres, Senhor, tende píedade das mulheres
    Castigai minha alma, mas tende piedade das mulheres
    Enlouquecei meu espírito, mas tende piedade das mulheres
    Ulcerai minha carne, mas tende piedade das mulheres!

    Tende piedade da moça feia que serve na vida
    De casa, comida e roupa lavada da moça bonita
    Mas tende mais piedade ainda da moça bonita
    Que o homem molesta – que o homem não presta, não presta, meu Deus!

    Tende piedade das moças pequenas das ruas transversais
    Que de apoio na vida só têm Santa Janela da Consolação
    E sonham exaltadas nos quartos humildes
    Os olhos perdidos e o seio na mão.

    Tende piedade da mulher no primeiro coito
    Onde se cria a primeira alegria da Criação
    E onde se consuma a tragédia dos anjos
    E onde a morte encontra a vida em desintegração.

    Tende piedade da mulher no instante do parto
    Onde ela é como a água explodindo em convulsão
    Onde ela é como a terra vomitando cólera
    Onde ela é como a lua parindo desilusão.

    Tende piedade das mulheres chamadas desquitadas
    Porque nelas se refaz misteriosamente a virgindade
    Mas tende piedade também das mulheres casadas
    Que se sacrificam e se simplificam a troco de nada.

    Tende piedade, Senhor, das mulheres chamadas vagabundas
    Que são desgraçadas e são exploradas e são infecundas
    Mas que vendem barato muito instante de esquecimento
    E em paga o homem mata com a navalha, com o fogo, com o veneno.

    Tende piedade, Senhor, das primeiras namoradas
    De corpo hermético e coração patético
    Que saem à rua felizes mas que sempre entram desgraçada
    Que se crêem vestidas mas que em verdade vivem nuas.

    Tende piedade, Senhor, de todas as mulheres
    Que ninguém mais merece tanto amor e amizade
    Que ninguém mais deseja tanto poesia e sinceridade
    Que ninguém mais precisa tanto de alegria e serenidade.

    Tende infinita piedade delas, Senhor, que são puras
    Que são crianças e são trágicas e são belas
    Que caminham ao sopro dos ventos e que pecam
    E que têm a única emoção da vida nelas.

    Tende piedade delas, Senhor, que uma me disse
    Ter piedade de si mesma e de sua louca mocidade
    E outra, à simples emoção do amor piedoso
    Delirava e se desfazia em gozos de amor de carne.

    Tende piedade delas, Senhor, que dentro delas
    A vida fere mais fundo e mais fecundo
    E o sexo está nelas, e o mundo está nelas
    E a loucura reside nesse mundo.

    Tende piedade, Senhor, das santas mulheres
    Dos meninos velhos, dos homens humilhados – sede enfim
    Piedoso com todos, que tudo merece piedade
    E se piedade vos sobrar, Senhor, tende piedade de mim